Scot Young, editor

Class Of 69 by Ed Markowski

Every time we skipped Mister Whitlock‘s geometry class, me and Lucy Rose practiced on the floor in Johnny  Munro’s  black  light  room  fallout  shelter  his old  man  dug  on  the  second  day  of  the  Cuban  Missile  Crisis,  between  and below  Jimi ‘s  thin  fingers  warping  and  sculpting  his  guitar  strings  into  napalm swans  that  screamed  in  the  night  halfway  through  if  6  was  9 ,  and  Grace  Slick oozing  sex  and  smirking  approvingly  above  us,  all  wrapped  up  in  a  cherry  red Girl  Scout  uniform .

When  May  became  June,  and  June  became  the  time  to  lay  our  cards  on  the table  me  and  Lucy  was  true  blue  bonafide  angle  wizards .  We  could  twist  and contort  our  bodies,  tongues,  lust,  and  desire  better  than  every  green  Gumby  inside  or  outside  of  every  dime  store  from  Daytona  to  Seattle,  from  San  Diego to  Philadelphia,  from  New  York  City  to  Tokyo,  and  from  Earth  to  Eternity .

Lucy  Rose  and  me  drove  each  other  way  up,  over,  above,  and  beyond  the peak of  Mount  Everest.  We  could  do  it  rolling  down  hills  crawling  stretching standing  sitting  dogging  walking  jogging  running  from  the  cops  blowing  bubbles  in  church in  the trunk of a  Corvair  at  the  Diamond  Drop  Drive – In  eating cheese  fries  on  a  toboggan  during  the  national  anthem  and  from  the  seventh inning  stretch  right  on  into  hockey  season .

We rocked  at  right  acute  obtuse  supplementary  interior  obscure  chartreuse  reflex rebound fringe  left  and  center  angles  in  boxes  cones  cubes  circles  ovals  squares rectangles  trapezoids  rapazoids  apazoids  pazoids  voids  oids  triangles  quadrangles pentangles and sextangles ,  but  Mister  Whitlock  flunked  us  anyway .


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